T'as quel âge? Je sais qu'on peut compter sur ses doigts le nombre de printemps qu't'as vécu. Mais t'es différent. Forcément. Tes parents juif ? Différent. Inférieur. Parasite. C'est dur hein p'tit. Mais c'est pas ta faute. C'est la faute de ces moutons de Panurge. Suivant leur chef. Ce fou. Et tu finiras dans la buée. Les gazs. Tu grateras le plafond malgré qu'il ne te reste plus d'ongles à ronger. Ta vue se brouillera et tu tomberas. À côté des autres. Tu es un des autres. Un nombre. Une plaque. Une statistique. Pour certain catastrophique. Pour d'autre fantasmagorique. Mais t'en fait pas pour ceux la. Ils meurent sans âme. On pense tous à toi. Eux. On crache sur leur tombe. T'es p't'etre pas si mal. Petit de l'étoile à six branches. Toi t'as gagné la guerre. Mais pas le droit de respirer.

À René Latman.
Camp de Dachau.
De 1943 à 1945.