L'esquisse de l'oeuvre qui habite au sous-sol

Son pinceau sur la toile qui glisse et qui esquisse
La courbe de ce sein que son oeil seul embrasse
Et qui pourtant invite à de tendres caresses;
La femme nue se livre sans aucun fard ou gloss.

Impassible l'artiste n'a d'yeux que pour son oeuvre
Que ses doigts fort habiles de sa peinture couvre.
Il ne connaît repos, ni de paix un seul havre
Jusqu'à satisfaction qui entrouvre ses lèvres.

La femme, son modèle, sa muse qui l'habite
Ne porte comme effets qu'une paire de bottes.
A sa tâche il s'attache sans que rien ne l'abatte
Il en est maintenant à ses belles gambettes.

Achevant son travail, la sueur aux aisselles
Il se prend à rêver d'exposer en des salles
De prestige et pourtant, c'est un triste sous-sol
Qui recevra son huile, lui y perdra la boule.