Devant la page immaculée,
Je pense à tout et rien,
Essayant de me sentir inspiré,
Je décide d'écrire en quatrain.

J'ai tant épongé de souffrances,
Que ma tête ne fait plus de distinction,
Entre le bien et la malchance,
D'où vient cette intoxication ?

J'ai beau chercher le pourquoi du comment,
Tout me paraît sans saveur,
Le temps semble stagner indéfiniment,
La tête en bas, j'ai un haut le cœur.

Pourtant sans en avoir ni la force, ni le courage,
De me battre contre ce souffle glacé,
J'ai l'impression d'être habité d'une rage,
Celle qui permet de résister.

Alors je me laisse vivre,
Attendant la faucheuse patiemment,
Qui viendra me rendre ivre,
Du parfum de cette vie qui me tue lentement.

Je veux pourtant être, et rester,
Il y a-t-il le bonheur en moi ?
Pour mettre fin à cette terrible anxiété,
Celle qui sans cesse me rend las !

La page blanche n'est plus,
Mais mes maux sont toujours là,
La corde est bien rompu,
Avec perte et fracas !