Il contait l'inénarrable car ses mots le grisaient,
Son existence se trouvait dans le vol des auspices,
Il restait le bœuf à éventrer en ultime sacrifice,
De ses lèvres de verre s'échappaient des sonnets.

Il chantait les préludes d'un piano inexistant,
Perdu dans une folie pérenne de misanthrope,
Ses doigts jouaient sur des touches de vent,
Tel un mélomane, il entamait une syncope.

Il hurlait aux mécènes qui l'avaient trahi
Une mélopée dure et acide dans ses strophes.
Ses piètres notes qualifiaient sa mélancolie,
Son infâme cœur se brisait sur ses croches.

Ne resta de cet être qu'une douce mélodie,
Sa vie se lisait dans les arpèges d'un piano,
Il semblait plonger dans une calme folie,
Ou un sommeil éternel après un solo.