De la sûreté en soi pour attribut,
Que la pureté en moi souffle sa fine plume,
Que la lune plaisante parle, douce, articule
L'heure affûtée quand l'âme touche la virgule.
Bleu laguné, ambroise ou maximus,
Le sacre du rai chante foi, routes, latitudes,
De l'art, une sève, l'endroit pourpre, l'altitude,
Le chaste humé rend sa foule d'attitudes.
Seule la fumée blanchâtre sous l'azimuth
Recalque du vrai langage tout l'art qui s'hume,
Regards, buée, plan large ou habitudes
Le phare lumière, grand page, couve la rive brut.
Se parfumer en grâces, souples, assidues,
De soieries nées, danse la source par l'illustre,
De simples sujets, cents voies pour chaque figure,
Le calme du pré semblable au bien diffus.
Écrit par Syntax_Error
"L'homme fait la sainteté de ce qu'il croit comme la beauté de ce qu'il aime."
Ernest Renan Catégorie : Poésie
Publié le 19/10/2021
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Commentaires
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Posté le 19/10/2021 à 18:38:21
Bonsoir, Soyez assuré que la " Pureté souffle sous votre fine Plume " .. quoique, Vous en êtes déjà et depuis Longtemps SûR .. LyS .. |
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Lys-Clea |