Aux premières clartés de l'aurore promise,
De l'immuable cycle de l'espace temporel,
L'heure, inusable, qui, de lettrage, semble d'or svelte,
Sonne le verbe placé, se colore l'homme libre.

L'homme se sait assez que s'honore l'aube fine,
Le figurable signe le dépasse, sans sornettes,
De picturales cimes le présagent, embaument l'air,
Comme se plait l'art né, se concoctent prodiges.

Au lever, café, le colosse opine,
Le situable rythme de géniales encres comètes
Se discute l'âme, prime le sérail sensoriel,
L'orbe verte, l'âme sait, le cosmos prodigue.

L'or revêt l'acier, deux corolles d'olives,
De mille usages, l'île de préfaces, d'anges modèles,
Le ziggurat, cil de l'égard, rend orfèvre,
L'autre rêve gracié, que l'automne donne digne.