J'écris, au fil du temps, au fil du son,
L'esprit profite du vent cosmique vu chaud,
Les lignes apparaissent au gré du mot véridique,
Celui d'un diadème doré du beau vers stylistique,
Les phrases se forment, donnant par là un fin dessin,
Sésame de l'orme, l'aube en ballade, parfums des indes,
La pensée simple reflète des coraux humbles et multicolores,
L'âme censée sainte rejette les corbeaux, vainc les durs minotaures,
Un bête stylo est entonnoir d'albums inimités que la vie quantifie,
Avec brio, laisse entrevoir la possibilité bleue parmi l'infini,
Celle qui stimule, émule et puis propulse au firmament,
L'air qui stipule, régule les rimes opus trop immanentes,
Savoir quoi ne pas écrire est une clé pour savourer,
La voix-basse se passe des cris, résumer ou avouer
Le fleuret des heures dites feintes, tison debout,
Ces secrets, ces petits riens qui font le tout.