Hypocritique lecteur, mon semblable, mon frère… Je levais la tête vers l'horizon rayé et inégalement déchiré par l'éternel priapisme humain. L'infini Babel découpait le ciel de son couteau urbain, et la crête surnaturelle de la ville, que tranchait le déclin lumineux du jour, rutilait. La cité sembla soudain s'être lovée dans un creux, les cieux eux-mêmes s'emmitouflèrent de couettes de smog, et les artères de la ville se remplirent d'un sang nouveau, d'un souple et bleu son aigu que sifflaient les nuages. Une odeur de jazz était dans l'air, mais romantique et triste, se jouant sur le battement criard des caisses claires, et inaudible, je le crois, pour tout autre que moi. Tout, je le voyais, sur le visage des couples heureux en sortie, dans les défilés d'amis aux gorges tranchées, tournait à vide comme un cœur dans un circuit fermé et condamné à l'exil intérieur. Soudain : pourquoi encore étais-je sorti ? Un instinct illogique, une force qui n'était pas de moi, m'y avait poussé, me rendis-je alors compte, et mon regard sembla glisser hors de moi pour s'en aller fixer mon corps, immobile, planté béat sur le trottoir pavé face auxquelles sifflaient les voitures, comme des carreaux d'arbalète. Une diabolique auréole d'albâtre d'un lampadaire à la parfaite lumière blanche fatiguait mon ombre usée par la journée, la faisant jouer sur quelques dalles injustement ajustées pour nos petits desseins. Je me sentis haïr tout, jusqu'à et surtout moi, en profondeur, tout sujet que tout est à la constance d'un inconstant relativisme, et tout mon être grondait dans la fausseté de cette pensée même, ouvrant cage sur cage et s'épuisant dans l'inabsolu de l'intellect injustement nommé suprême. Plus de vie que l'on ne peut compter d'étoiles (une fois hors de la ville) étaient possibles, accessibles : mais on ne m'en offrait qu'une. Pesante, légère, fière et misérable. Laissant alors mon pas traîner vers les rues sales et rouges plus loin, la vue de la vraie misère même ne me contenta point. J'en fis une raison de plus à ma colère de riche, que je n'étais pas même EN DROIT de ressentir. Je voulu me laisser manger par le gouffre ; je fus écartelé par l'envie de devenir le plus riche et le plus beau du monde, et celle de descendre avec ces femmes, couler avec l'alcool, et couler dans l'abandon. Puis je vis d'autres chaînes me saisir aux pieds. Et je vis l'inimportance du choix, à nouveau immensément lourde légèreté de tout. Sans aller dans la moindre direction, je me voyais déjà défait de moi, à présent tiré vers le bas par à-coups, strates et strates, attaqué, reptilien et nerveux. Un trait d'objectivité me fendait le crâne : petit poète, tu es bourgeois, bourgeois bourré par la joie, qui est là à ramasser, soi-disant facile, c'est moi l'imbécile ; facilité mortifère, cette prise de pouvoir du méta sur le tout physique, compressant dès l'état fœtal, oppressant ; mais je réprimais encore ce qui voulais m'entrouvrir la bouche : fatal ! De noir Ouroboros entachaient ma vision. On lit plus vite que l'on écrit : c'est la seule loi de l'oubli.