Plus Tout que Rien, moins Rien que Tout, en espiègle,
Le début de la faim, assaisonnée à la sauce radis,
Une femme fait carpette, débranchée sur son tapis.
Sacrembleu la ficelle!!! la v'la moulée en pain de seigle!

Tournebroche ou Tournedos, aller-retour et recto verso,
On ne sait pas, on ne sait plus, elle est là et elle n'y est pas... sage.
Une tornade blanche se lève, balayant tout sur son passage,
Telle Attila: Deux en un et un en deux... Je me tire ailleurs illico.

Plus Rien que Tout, moins Tout que Rien, suite au prochain numéro,
-Le temps de lire mon horoscope savoir si je recevrai des coups-,
Un numéro de haute voltige, sans filet à papillon à tenir par les deux bouts.
Shâh alors, un ange passe et tout trépasse, même le silence reste sans écho.

Robe d'organdi et cheveux fleuris, est-elle montée sur le toit,
Intrépide et fière, y chanter la Carmagnole, en passant par la Lorraine,
Et le chant des Marseillais? Sûr! la moutarde lui monte au nez! Reine?
Nenni! Plus! Reine et demi et Rien de demi-Reine...donne langue au chat.