Elle n'était pas du genre à se donner un genre
Elle n'était pas de celles qui jouent a faire la belle
Elle croquait dans la vie comme dans un bon fruit 
Elle voyait en ces gens la lueur des enfants

Elle traversait le temps sans se soucier du vent
Elle lâchait des soupirs seulement pour le meilleur
Elle nous faisait frémir avec ses souvenirs
Elle racontait le pire en y semant des fleurs

Elle enveloppait nos coeurs d'un tissu de douceurs
Elle retouchait les plaies naissantes a l'intérieur
Du bout de son aiguille fabriquait du bonheur
Elle chassait les frissons a grands coups de maillons

Quand elle s'en est allé semer ses fleurs ailleurs
Je me suis effondré en pièces détachées
Les rouages rouillés de mon corps fatigué
J'ai vendu coeur mouillé à un vieux ferrailleur