Dans ma tête, chante ma musique.
Celle d'autrefois, nostagique.
Du temps où elle naissait.
Sur ma flûte elle vibrait.
Sur les clefs argentées
Mes doigts vifs et agités
Dansaient les classiques.
Au temps de la philarmonique.
Heures, tant données
Temps, si consacré
La poésie, à faire renaître
Celle des grands maîtres.
Ma flûte est aujourd'hui
Et pour toujours, endormie.
Mes doigts se sont engourdis
Ma passion, j'ai enfouie.
J'ai tenté de la freiner.
Cette musique, cette liberté.
Celle d'être différente
Que celle que je suis, présente.
Elle n'est jamais partie.
Je la retrouve, petit à petit.
Ma flûte n'était que l'intermédiaire
Entre moi et l'extraordinaire.
Cette musique qui me hante.
Même si fausse, je la chante.
Apaisante, étrange et magique.
Maintenant, je suis, ma, musique.
Écrit par Plume de plomb
"Un mot, une phrase, une lettre... À la poste."
Catégorie : Divers
Publié le 25/09/2013
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Très beau, donne envie d'écouter les notes magiques de ton instrument, amitiés. | |
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