Petit matin grisâtre, on jurerait les cieux
Trop écœurés de voir ta miteuse tristesse :
Des hommes, gants aux mains, garnissent en vitesse
Un camion grinçant de la caisse aux essieux ;

On emporte les biens de la veuve. Ses yeux
Ont tant pleuré, qu'ils ont fini, cette pauvresse,
Par la conduire à son mari, vers sa tendresse,
Loin des hivers aux longs Noëls silencieux ;

Le fourgon mange un grand sommier, puis une armoire,
Un chapelet d'objets dépourvus de mémoire,
Des marmites sans voix, des bibelots en deuil ;

Et je sens naître en moi des frissons d'amertume,
En voyant son portrait qui passe, en un clin d'œil,
Éclairer sombrement ce manège posthume.

( d'après un poème de Chriséline )