On m'a dit aujourd'hui que pour que mes sonnets
acquièrent le renom nécessaire à ta gloire
je me dois d'arrêter mon vers expiatoire,
les bravos et les fleurs que pour toi je sonnais.

Le théâtre d'absurde où je me cantonnais
voudrait vaincre Kafka d'une malice noire
en m'imposant ainsi mon ultime déboire :
devoir tuer les mots que je te façonnais.

Je ne suis pas poète habile à satisfaire
à n'importe quel thème en une belle affaire,
mais juste le miroir ou brille ton soleil.

Ton image est la seule inspirant mes pensées
avec les qualités que tu m'as dispensées,
l'unique protégeant de l'ultime sommeil.