Toi qui vois dans mes vers des éclats de grandeur
ne penses surtout pas que je suis un génie,
mais plutôt un malade atteint d'une « -phrénie »,
sans talent ni savoir, un vulgaire outsider.

Ma créativité souffle un soupir boudeur
et je suis bien trop vieux, trop près de l'agonie
que pour prendre le temps d'écrire en harmonie,
d'apprendre à distinguer le beau de la laideur.

Ces brins de feu se révélant tels des miracles
ne sont que des reflets, d'indignes réceptacles
de celle qui m'inspire au charme sans pareil.

Même un miroir de foire à l'image diffuse,
s'il devait affronter la clarté de ma muse,
ne pourrait travestir sa beauté de soleil.