Un homme un beau matin, dans un bois se prom'nait
Amoureux de nature, gentiment sifflotait
Il vit croisant chemin, un poussin mal en point
Ses plumes pleines de crotte, il le prit dans sa main

Un mouchoir de papier effaça les dégâts
Une claque au croupion, « suis ta route mon gars «
Un deuxième cuicui vint d' la même direction
Un cousin du poussin dans une même situation

Au troisième intrigué, il chercha à comprendre
Comment ces p'tits chéris faisaient bien pour s'y prendre
Pour se trouver ainsi d'une pâte décorés,
Dont l'odeur était celle d'une matière digérée ?

Il s'avança prudent vers le buisson suspect
Un vieil homme accroupi le pantalon défait
Lui dit « mon brave monsieur, avez – vous du papier,
Je n'ai plus de poussin, veuillez me dépanner ? «