Mes mains sont tachées d'encre qui n'a pas séché.
Dans mes yeux de braise brûle un feu qui se meurt.
Dans la poche de mon veston fane une fleur.
Mes cheveux déjà grisonnants sont emmêlés.

Quelles impressions dois-je donner aux gens
Que je rencontre le soir en me promenant?
Ils doivent avoir peur. Est-ce pour cela qu'ils
Me jettent leur mépris au visage, immobiles?

Je m'étonne toujours de n'être pas compris,
Mais enfin je comprends pourquoi l'on me trahit;
Au fond, cela vient de moi, car ce que je veux,
C'est être différent. Ce qui rend malheureux.

N'ai-je donc pas le droit de n'être pas comme eux?
De penser autrement, de n'être courageux?
Pourquoi m'exclut-on lorsque je suis trop moi-même?
Après tous ces rôles, ma face un peu trop blême

N'est plus un masque, mais bien la réalité:
A force de jouer, je me suis effacé,
Pour devenir le spectre de mon "moi" d'avant.
Que dois-je choisir? Le masque, ou l'isolement?