Au dehors, la nuit a chassé la lumière,
Et, assis, une cigarette à la main,
Je contemple les tourbillons de fumée bleue.
Je voudrais écrire quelques vers
Pour chasser le chagrin
Qui me brûle les yeux.
Mais les mots se dérobent sous ma plume,
Fuyant mon esprit comme on fuit le malheur,
Emportant tout, drainant ma peine.
La joie, la tristesse, l'amour et la haine,
Désertent mon esprit et mon cœur,
Les noyant dans une sorte de brume.
Rien ne vient, rien ne sort,
Pas un mot, pas un cri ;
Juste cette étrange sensation
Que tout n'est que fiction.
Suis-je en vie ?
Ou suis-je mort ?
Écrit par Morch
La vie est une traîtrise, l'amour est son poison
Catégorie : Divers
Publié le 25/07/2007
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Commentaires
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Posté le 25/07/2007 à 15:03:03
Peut-être un peu les deux... | |
Fichtre |
Posté le 25/07/2007 à 19:45:53
les pages blanches nous connaissons tous cela, juste prendre son temps... | |
oupa |
Posté le 23/08/2007 à 03:47:01
la nuit porte souvent conseil! souvent elle nous inspire calme et silence, mais pour l'homme seul, elle n'est qu'un simple moment de refléxion! sommes nous morts? non mais on vit dans dans un désert à la recherche d'oasis, à la recherche d'empreinte, de présence! et un jour sans s'en rendre compte on tombe sur un coin d'eau et soudain on retrouve la joie de vivre! et quand cela arrive, alors les pages défilent toutes seules | |
caballero |