D'écrire, aucune chose ne me contraint
S'il fallait le composer,
Je ne pourrais pourtant pas m'incliner
D'exprimer que de vivre,
Obstacle il n'y a point
Prenant les devants, le cœur devant
Je suis redevance et révérences
Pour l'instant le vent s'échappe
Cillement entre les murs et fenêtres
Le visage comme devanture
Mais bon, les énigmes au fond
Allument et enferment à la fois
Merveilles et tourments
De l'âge mille, où tout est bon,
La ténacité d'une émotion
Si je me sens trimballée,
Il ne me déplaît que le silence
Les entrailles doucement se tressent
Chatouillent, chavirent,
Il ne me plaît que celui
Qui, hasard et futur,
Les rives et le centre d'une île
Où l'arbre déraciné trouve patrie
L'eau plonge vers le néant
La fleur se protège,
Qui l'habite donc ?
Le titre du roman à venir
Il est plus vide que l'aventure
Abstrait de la critique
Semer dans un milieu de songes.
Ton dos est beau à voir frémir.
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La poésie souhaite le corps à corps. Une dernière strophe, quatre mesures, des coups de couteau. Et me voilà, chancelant, un filet de sang coulant le long du flanc. Plume neuve, arme de 6ème catégorie à replacer sur le podium. |
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Tes commentaires m'enracine le coeur de fierté florissante. Rugissement et merci, ami. | |
Moonsorry |