Il fait mer, il fait soleil dans ma tête, dans mes yeux. Pas d'alarmes, pas de larmes ! Tintamarre de bleus en grand silence d'oraison dans les sentes d'écume. C'est la Nature en sa plénitude matricielle.
Il fait mer, il fait lumière dans ma peau, dans mon ventre. Pas de transes ! De l'âme, la vacance. Horizon en feston d'ondes minérales pour un ciel en amour de neige nouvelle et de dociles ombres en partance.
La montagne toujours respire. La mer doucement soupire. Les nuées limpides les aspirent.

Pourtant le poète est parti dans un ailleurs interdit. Il n'avait pas encore tout dit. Il apprivoisa sa vie. Alliance, il fit aussi avec la Mort parce qu'il le fallait bien ! Il n'est qu'un humain ! Vaut mieux s'en faire une amie plutôt qu'une ennemie !
Vivre, vivre encore, chanter la Vie, intensément, insensément, et partir en paix, elle le lui avait promis. Semer toujours et encore pour toi et les autres, pour aujourd'hui et encore plus pour demain et puis s'aimer : toi et les autres sans jamais fuir.
Hyène pas folle, bien tôt, lui vola un enfant. Il l'avait alors terriblement comprise, l'indomptable faucheuse. Elle le veilla et pour lui, elle attendit son heure. Une nuit, elle a bondi. Le poète est parti sans bruit.

Et toujours il fera mer, il fera soleil dans nos poèmes et dans nos cœurs. Pas de vaines prières, pas de pleurs amers. Tintamarre de bleus pour oraison vibrante en ce jour de paix et de retrouvailles.
Toujours il fera joie en nos têtes et en nos voix quand rien que pour soi, sans forfanterie, au creux de son chez soi, humble enfin, chacun te lira.
La montagne toujours respire. La mer doucement soupire. Les nuées limpides les aspirent.