Ce soir, mon art est l'instrument du vide.
Le pinceau d'une main, balaie l'autre du clavier
En érigeant des touches le sens de mes pensées.

Car au calme en tanière des voisins assoupis,
Je sens jongler le vent des dunes marbrées,
Qui souffle au ciel des cotons d'amour fleuris.

En visant la cime des rêves mes yeux s'enfuient;
Les mots sont des armes, car si je tire en dernier,
Le feu du jour se dégrade au bleu de la nuit.

Mes horizons brillant de milles constellations,
S'aligne seule ma fresque d'émotions
Lorsqu'à dos de chameau, je trace au pas le désert.