Pierre était le chef de sa petite tribu,
Il était épicier, sur place, à emporter,
Il dispensait sa foi sur des canapés décousus,
Prêchant la bonne parole, à grands clichés,

Il cachait les revers de ses épices,
Par un large sourire, et des dents qui ratissent,
Il avait quelques notions culturelles,
Qu'il énonçait à la pelle, pèle-mêle,

Il était le bourreau de l'éther,
Qui endort tranquillement,
Et fait laisser faire,
D'un air éloquent, et nonchalant,

Calculateur sans le savoir,
Il distribuait aux vieux amis,
Et à ceux, qui voulaient bien de lui,
Il était de tous, le miroir,
Qui faisait refléter le sombre,
Pour nous laisser dans le noir,
De nos vies, invisibles ombres,

Nous étions ses bourreaux,
Il avait un rôle,
Et le tenait, sans être faux,
Sans être drôle,

Mais en ce soir de sursaut,
Je ne pus retenir mes mots,

"Et saint pierre de Rome y bâtit son église !
Il y fit pousser les ronces,
Dans lesquelles on s'enlise,
Sur le sentier de nos défonces,"

je le fixais, dans ses yeux,
Qui étaient soudain moins bleus,

Il comprit en cet instant tragique,
Dans quoi nous étions embarqués,
Et de la course à la clinique,
Dans laquelle nous étions lancés

Chez l'humain, il n'y a de coupables,
Que des interactions minables.