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Quelques vides dans mes pensées,
Me sonnent à cette heure,
Quand les gens se sont couchés,
Que se lève mon humeur,
Quelques banales tirades,
D'un Zorro du dimanche,
D'un Pantin de carnaval,
Sans plus d'éloquence,
Quelques mots sur un papier,
Je ne sais plus faire,
Ma main écrit, coordonnée
A mon coeur qui saigne,
Je ne suis, il faut l'avouer,
Pas des plus comiques,
Comme bon bougre, je repasserais,
Balayé sans pic.
A ces heures je ne suis rien,
Qu'un tas de fumée,
Qui se brûle, qui se fait peur,
Qui se sent blessé.
A ces heures je ne suis plus,
Rien de bien très grand,
A ces heures, je me consume,
Pour être vivant.
Écrit par Le troubadour
Le Monde est une scène ou nous ne faisons que passer.
On a pris pour désapprendre. http://gregorperret.blogspot.com/ Catégorie : Amitié
Publié le 12/10/2008
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Commentaires
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Posté le 12/10/2008 à 11:37:25
Heures des heurts internes qui je l'espère, se consummeront également... bel écrit. | |
°Darkdiamant° |
Posté le 12/10/2008 à 18:43:43
tirades d'un pantins de carnaval... c'est triste ce que tu dis la | |
lolypop |