A l'ombre de ma plume, je me suis caché,
Sous son encre, sous mes runes,
Sous mon sang, dans l'abcès,
Et après..
Les feuilles vont et s'envolent,
Comme autant de maux aux vents,
Car de mon cœur, elles frôlent,
Et me brûlent à présent...
Mais ce feu, fait du bien,
Je me délie de mes cendres,
Je me délie de ses mains,
Mais n'oublie pas pour autant...
D'où je viens,
Où je vais, je ne le sais pas vraiment
Mon chemin, c'est la Terre,
Pour le reste... C'est l'instant.
Écrit par Le troubadour
Le Monde est une scène ou nous ne faisons que passer.
On a pris pour désapprendre. http://gregorperret.blogspot.com/ Catégorie : Amitié
Publié le 30/08/2008
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Commentaires
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Posté le 30/08/2008 à 19:57:06
Et pour le reste tu nous régales de tes talentueuses mélancolies qui nous mettent dans le doute. | |
lolypop |
Posté le 30/08/2008 à 20:09:33
Superbe! j'adore le fond, et la forme! le tout! ^^ | |
lo |
Posté le 30/08/2008 à 20:12:39
D'habitude, j'écris beaucoup plus de vers mais il faut croire que je suis meilleur quand je n'écris rien ;-) Merci à vous deux d'être toujours présentes | |
Le troubadour |
Posté le 31/08/2008 à 09:01:14
C'est vraiment un très beau poème, j'ai adoré!! | |
Michka |
Posté le 31/08/2008 à 16:33:48
Très beau! | |
sweet revenge |