Monde de beauté vaine,
Car ici c'est la mort
Qui fait danser la vie.

Un plongeon,
Un improbable saut de l'ange.
Une chute libre,
Une ahurissante dégringolade.

Là où la griserie de l'éphémère,
Côtoie les fraternités impossibles.
Là où la séduction précède
La douloureuse sensation de trahison.

Là où cet antidote « l'innocence »
Est perdu mais parfois perceptible.
Comme le spectre fugace
D'une persistance rétinienne.

Monde de confrontations,
Ribambelles de combats lapidaires.

Où, là encore, on voudrait
Que l'ironie et l'amour,
Les artifices et les vérités
Se dénouent des entrelacs pathétiques
Dans lesquels nous les avons tissés.
Fabriquant le vélum qui nous plombe
La vue sur l'ailleurs,
Qui tue les perspectives de hauteur.

Monde où la cruauté se glisse
Presque par inadvertance
Mais non sans une certaine insolence
Dans l'évidence glaçante d'un quotidien
Déshumanisé jusqu'au néant.

Monde à la fois triste et coupant
Comme une lame de rasoir
Sur nos corps d'organismes,
Vivant malgré tout,
Dans lesquels principes et passions
Se livrent une guerre
Pour le contrôle de l'esprit et de l'affect.

Monde privé de rédemption.

La tendresse a laissé sa place
Au malaise d'un vertigineux non sens.

La vie en une course grotesque,
En une poursuite douce-amère
De nos rêves déglingués.

Monde où l'on apprend
A vivre comme dans une féerie farfelue,
Cruelle ainsi que malicieuse

Monde où l'on apprend
Encore à se durcir,
Encore un peu plus,
Entre deux souffrances,
Entre deux peurs,
Entre deux pleurs.

Et à faire des jours imbriqués
Un détonant précipité de délires
Plus ou moins solitaires…

Plus ou moins salvateurs.