Il avait attendu que soleil soit couché
Sur lit d'horizon fauve, sur doux drap de ciel.
Sous bras droit se nichait une planche coupée
D'une étagère morte, meuble sacrificiel.
Ne portant plus objets mais seulement des couleurs
Elle vagabondait, la toile-tableau-planche
Dans les bras de l'auteur aux vingt-sept douleurs
Bien fier de son ouvrage aux couleurs de pervenche.
Il passait le portail, continuait le chemin
Jusqu'à la maison d'Une promettant un repas
Il attendait devant mais sans faire les cent pas.
Elle servit par un broc une eau froide bien mauvaise
Il se remit debout et fit grincer sa chaise
Et lui dit : « C'est promis, je repeindrais demain…»
Écrit par KJosephMorice
Et tout le reste est littérature
( Paul Verlaine ) Catégorie : Amitié
Publié le 21/04/2016
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Commentaires
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Posté le 21/04/2016 à 20:32:07
La chute me plaît, de quelle couleur sera-t-elle demain ? | |
Moi80 |