Des jours, je reste couché avec le silence de mon plafond.
Entouré de mes murs jaunis.
Avec comme compagnons ma vielle chaise
et la petite table en bois dont la peinture s'écaille.
Il n'y a rien de beau dans ma chambre,
rien d'intéressant,
rien que l'on aimerait tenir en main
ou qui puisse attarder le regard.
Alors je ne bouge pas.
Je ne regarde même pas cette mouche virevolter dans les airs.
Car elle finira bien, elle aussi, par mourir.
Écrit par Joconde
La mort est moins cruelle que la crainte de la mort..
Catégorie : Triste
Publié le 17/03/2006
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