Ce matin d'orage
Est une fermeture Éclair vierge
Une ligne qui apparaît à côté de la méridienne
Une ligne fine oblongue
Flexible et enivrante

Ce corps allongé est à moi
Est de passage
Ailleurs l'herbe est incrédule

Sur le sol brûlant des urgences
Tout s'assemble disparaît revit
L'esprit s'élève
Lavé sous une pluie battante
La ligne revient
Au-delà des couronnes et des égouts
Saine
Sans tâches d'encres ni brouillons
Ni couchers de sang
De paysages borgnes dans la marge
Presque à l'extrême
Sans fleurs qui ne m'émeuvent pas
Ni rêves dont je ne me souviens pas

La ligne est en moi
Est même si au réveil
C'est seulement une adresse indéfinie
Deux points perdus dans mes chairs
Un chemin constant

J'ai toujours cru
Que c'était un souvenir
Une figure
Toujours projeté dans le noir
Éternellement
Même si je ne crois pas