L'amer vertu de l'immolé, ses cendres de l'espoir,
battues par un vent d'industrie, chaud étouffant.
Un souffle dense et moite, se condensant, perlant,
rongeant la feuille de vigne, mettant à nu les cœurs vaincus, boursoufflés, froids.
De la peinture dans le caniveau, les dernières couleurs des larmes,
des boulons sur la roche vierge âpre et moite,
ou baigne l'eau croupie d'une vie flétrie, dans cette enclave cramoisie.
Mais à la lumière blafarde d'un soleil perçant,
les nuages de cire consumés par la flamme,
fondirent et ruisselèrent dans la vallée en chandelle.
La flamme était rallumée, une étincelle, le feu aux poudres.
Les jardin, suspendus le temps d'un instant allaient fleurir de nouveau.
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