En cette ère oubliée, se tramait un cruel destin pour la rose estivale.
Telles les âmes en peine, l'angélique errait sans but dans les combles du mal

Ses geôliers n'étaient faits de chair et de sang
Ils incombaient la peur dans tous ses tourments

Puis, il est arrivé, l‘homme écarlate, sur une monture noire de suie
D'un péril, lui aussi prisonnier des revenants tyranniques, il avait fuit

Telle une étoile filante dans l'étendue bleu marine
Pour délier la rose estivale de sa robe d'épines

« Dîtes-moi, à qui appartiennent ces deux mains valeureuses ? »
S'étonna la délicate fleur, ravalant ses sanglots

« On ne m'aperçoit que de bon matin, jolie rêveuse,
Avant que la brume épaisse dissipe son manteau. »

« Où m'emmenez-vous, l'épée scintillante ? »

« Loin du courroux auguré, mon amante. »