A s'accrocher dans les branches
L'incertitude hivernale,
Susurre à mon oreille un réveil tacite.
Je ne plume pas, d'avenir étoilé
Où de constellation africaine
Dans ce garage fiévreux
Devenue l'antre d'une imagination littéraire et brutale
Les loups quand à eux
Rentrent amaigris du soleil fuyant
Et il me plait de défendre ma hutte
Comme l'animal primitif
Que l'homme prêtant ne pas être
A devenir Bourjois
Je gentille les lucioles
Aux fripons de la lune
Je décroche un sourire
Le froid quand à lui
Chatouille mes intestins
Ne pouvant plus marcher
Je rumine
Au travers d'une nuit
Eclairée par la neige fuyante
D'un vent clandestin
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