Docteurs en philosophie et lettres,
C'était leur titre, c'était leur grade.
C'est grâce à ces savants ou pontifiants maîtres
Que j'ai bu l'universitaire limonade.

Il m'a fallu bûcher le français médiéval,
Ses premiers pas depuis les Serments de Strasbourg,
Les transformations phonétiques et linguales,
Les traits dialectaux des trouvères et troubadours.

Devant le haut portrait de Monsieur Sainte-Beuve,
On nous enseignait l'analyse textuelle
Comme une religion, un dogme qui abreuve
Les candides ouailles, assoiffés culturels.

Les sessions d'examens, stress des couloirs sans joie.
Anxieuses révisions, prières à Dame Chance.
- Alors, il est comment ? – Il t'a demandé quoi ?
On plaisantait, crispés ; on souffrait en silence.

Puis, un après-midi, voilà l'événement :
Réussite des deux ans de candidature.
Oh, vite, un téléphone ! Allô, allô, Maman ?
J'entre en première licence… Radieux futur !

Tout juste un an après, faut penser au mémoire.
Sujets choisis librement ou sous influence.
Juin, juillet, on bosse jusqu'à vachement tard,
Et quand on ne planche pas dessus, on y pense.

Souvent, en même temps, on fait l'agrégation.
On se heurte déjà aux grands méthodologues
Pour qui l'enseignement, c'est beau comme un camion,
Simple comme au revoir, calme comme une églogue.

Les trois lecteurs du mémoire ont dit : pas trop mal.
Les grands méthodotrucs ont dit : ça peut aller.
On est enfin sorti du circuit infernal.
Cette fois, on a le diplôme, on est paré.

Bien des années plus tard, quand on est devenu
Un laborieux citoyen qui paie ses impôts,
On se dit en songeant aux années disparues :
J'en ai un peu bavé, mais c'était du gâteau.