Ce n'est ni futur, ni passé, ni présent,
Ce vide, cet étrange sentiment
Comme une brûlure, un désir pressant
En sourdine, en un déchant.

C'est comme une bouffée d'air,
Le rugissement de la mer.
Il y a une cadence,
Une dissonance
Une partition mille fois écrite
En pensée qu'elle n'en reste qu'un mythe.

C'est être attiré par un aimant
Comme un nouvel amant
Le cœur battant
Un rythme trépidant.

C'est pousser un cri,
Renaître à la vie.
C'est faire danser
Plumes et papiers
En un somptueux ballet
Dans un étrange palais.

Inspiration inspiration,
Tu n'entends nulle raison.
C'est un jeu de piste
Que doit résoudre l'artiste.

C'est une muse
Pleine de ruse
Après souffrance
Elle apporte délivrance. Renaissance.
De part elle, création
Mais aussi frustrations.

Elle n'est parfois, qu'antiquité faussaire
Venant de vingt mille lieues sous les mers,
Qu'illusion
Venant d'un obscur cambion.

Comme un ballet aérien
Tu t'en vas et reviens
En un rythme incertain