Tourmentée par le matinal orage
La poétesse griffonne les pages
Elle est habitée de drôle d'images
Qu'elle chantonne et partage.
Ses mots sont bruts
Ils ressemblent moins à la logique
Qu'à une intestinale lutte
Expression de sa nature cathartique.
Ses mots se lèvent et s'agitent
Ils sillonnent la feuille indolents.
Elle effectue son rite
Telle chamane qui invoque en dansant.
Elle concède au papier
Sa plus intime obscurité
Sans que cela ne soit censuré
Elle s'attèle tel le guerrier,
Car l'écriture est une guerre
Les mots, des armes
Son goût peut être amer
Estompé par les larmes,
Elle est l'expression la plus profonde
De son individualité.
Elles se donnent au monde
Dans la plus simple nudité.
Le ciel s'est levé,
Elle se sent fatiguée.
Incapable de profiter
De cette belle ensoleillée.
Elle est le diamant
Au milieu du noir charbon
Qui se perd, se confondant,
Avec ce bon vieux « on ».
Elle se rendort,
Encore…
Un sommeil de mort,
Jusqu'au prochain vent fort.
Écrit par CieletTerre
Pauvre de nous
Catégorie : Divers
Publié le 19/04/2009
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L'écriture intensive c'est à peu près cela oui... | |
eric |
l'écriture et l'arme de la poétesse!trés beau | |
MARIE L. |
Content que certains y ait vu un peu de réalité ;] Merci de votre passage |
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CieletTerre |