Le petit peuple

Une ombre éthérée, furtive au pas feutré
Rase les murs noircis par le temps, il fait noir
Un coche passe au grand galop, le sol gelé
Craque sous le poids, il roule, vers le manoir.

Dans le galetas, la mère et ses trois enfants
Prêt de l'âtre fumant attendent le retour
Du père. Enfin, il est là, l'humble manant
Qui doit enlever ses oripeaux, les doigts gourds.

Harassé, il s'écroule sur le banc, mangeant
Dans l'écuelle, un bien modeste brouet
De lard et de fèves et au soleil couchant
Il va sans dire un mot, rejoindre la chambrée.

Les humbles s'endorment, le feu s'éteint, rend l'âme
Les rêves des pauvres ne sont pas en couleur
Ils sont gris comme leur vie, ô combien de drames
Ont-ils vécus et subis, pénibles douleurs.

Ils portent tous, des loques, d'horribles guenilles
Les plus chanceux possèdent quelques oripeaux
Qu'ils mettent les jours de fête, sous les charmilles
Ils dansent en rond, aux sons des fifres, pipeaux.

Quel présent pour les gueux, rustres et mendiants
La misère est leur lot quotidien, maladies
En tout genre, la plupart vivent d'expédients
Pour eux un seul espoir, aller au Paradis !