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Le son vide du marbre froid
Frappe les couleurs d'un vieux vitrail
Volent les poussières sous mes pas
D'un souvenir perdu, en éclats de corail
Les cloches n'ont jamais sonnées
Si ce n'est qu'une fissure éphémère
Au bronze d'un cri étouffé
Qu'un murmure laissa derrière
Puis, sur les pierres qui s'effondrent
Les jours furent comptés
En moi, un millier de tombes
Qu'un ongle eut gravées
Voilà, ces chants qui me rongent
Cette sourde chorale éthérée
Qui m'enlace au creux d'un songe
Et moi, le fou, j'eus rêvé...
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Triste
Publié le 16/09/2008
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Commentaires
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Posté le 16/09/2008 à 06:48:36
C'est triste... et beau ! | |
Teva |
Posté le 16/09/2008 à 09:29:17
trop beau et bien écrit, j'adore ! | |
slipaway13 |
Posté le 16/09/2008 à 09:31:11
superbe! j'aime beaucoup! on s'y croirait | |
kitkat |
Posté le 17/09/2008 à 21:32:08
triste et magnifique a la fois | |
haevens |
Posté le 30/09/2008 à 08:39:28
Très beau poème... | |
pichounne |
Posté le 30/09/2008 à 08:50:50
très bel écrit, magnifique !!! | |
slipaway13 |
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