Je tiens le monde dans le creux de l'une de mes mains,
Et la voûte du ciel, lourde, est pesée contre mon échine.
J'ai pourtant rêvé de beaux théâtres et d'histoires sans fin,
Triste que la rose dans ma bouche avait cette aiguille d'épine.
Le fou du roi serait hier devenu le roi des fous.
Et qu'au matin, ma tête, s'ennuiera de mon cou.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Triste
Publié le 16/02/2014
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Commentaires
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Posté le 16/02/2014 à 15:41:38
Bien dit. Des vers qui font mouche, surtout le dernier. | |
Marouette |
Posté le 16/02/2014 à 21:04:21
J'aimerais qu'une voix me le lise, merci, au plaisir. | |
Reverbererouge |