Ce soir, c'est un soir d'aujourd'hui.
La neige houle à la fenêtre en assassine
Et même s'il est un peu tôt dans ma vie,
Que les oliviers sauvages sont brûlés de racines
J'ouvre à la faucheuse et lui donne un verre.
Nous parlons ainsi ; des mois jusqu'à l'hiver.
Je vais mourir. Soit.
Mais je laisserai au monde entier le son de ma voix.
Et je donnerai à la terre des années de paix ;
Des fleurs en bouquets pousseront sur toutes les croix.
Et il y aura des amoureux qui liront mes sonnets.
Des applaudissements au théâtre : plus forts qu'un volcan !
Et des vaisseaux de guerre ; où joueront des enfants.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Divers
Publié le 02/02/2014
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Commentaires
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Posté le 02/02/2014 à 04:11:07
J'aime beaucoup le côté gothique de ce texte, et l'idée que la sépulture soit un lieu de rassemblement, comme c'est le cas de Jim Morrison. | |
Intruder |
Posté le 03/02/2014 à 00:56:09
o mort soit belle, laisse moi espérer car poète rêve, sympathique écrit amitié poétique |
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tikalo |