L'ocre ciel s'étalait à la cime de ce petit bout de vie
Chemins sinueux, hachés d'une palpable incertitude,
Mars eut ouvert les cieux pour y poser ses interludes
Du sang à l'iris, sinistre arc-en-ciel ; ce que je vis.
D'une main tremblante, j'eus ris, sans remords.
L'ivresse de la gloire, bue aux torses des morts
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Divers
Publié le 01/01/2011
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