L'air,
Froid en ce matin d'hiver,
Est pourtant brulant,
Brulant de rage,
Comme un orage.

On me pousse légèrement du coude,
"Eh, réveille-toi,
Le cortège s'en va là !"
Un sourire,
Une légère boutade,
Et l'on rejoint,
Les manifestants.

Dans ma tête,
Un refrain revient souvent,
"Il nous ment,
Il nous ment
C'est du vent il nous ballade
Il nous vend que des salades
Y en a marre des boniments..."

Ah,
Chers faboulous troubadours,
J'aimerais tellement
Que tout le monde chante ce slogan,
Ça serait marrant !

Ça crie de partout,
L'ambiance est bonne enfant
Malgré tout.

Attention messieurs les ministres,
La colère gronde et enfle,
Au fin fond des cœurs et des landes.

Et le jour où elle explosera,
Il sera trop tard pour vous,
Alors n'oubliez pas cela,
Le pouvoir, c'est nous...