Dans les pupilles de Camille,
Suinte la déchirure d'un abandon;
Celui d'une ingrate famille,
Qui n'a su percevoir tous ses dons.

Brille l'éclat d'une jeunesse,
Jusqu'aux ternissures des couloirs,
Le cri désespéré d'une déesse,
Aux portes d'un immense défouloir.

Le bruit du fer sale et rouillé,
Et l'odeur du textile comme humide,
Furent son quotidien verrouillé
Par les pennes d'un ordre insipide.

Dans les pupilles de Camille,
L'extase du corps comme pétrifié,
S'expose, se tord et brille,
L'admirable ceint, comme statufié.

De longs cris qu'elle ignore,
Parce que rien ne lui est familier,
Faut-il qu'elle les implore,
Ces gens munis de longs tabliers ?

Et les couleurs se déposent
Sur la toile tout juste immaculée,
Comme elle décrit l'apothéose,
Là où nul ne l'a fait reculer !

Dans les pupilles de Camille,
La blessure d'un mensonge se voit,
Voguent les cieux qui brillent,
Elle, demeure triste et sans voix !

Elle, qui semble si éteinte,
Alors qu'aucune missive ne vient,
Dans l'art berce l'étreinte,
D'un être dur qui hurle un revient !

Et déjà les lourds trousseaux,
Pendent aux mains des gens de tâche;
Faut-il que rien ne se sache,
Seulement le fin sillon du pinceau ?

Et sa plume s'épuise, ô peine,
Une admirable écriture dans la nuit,
Déjà s'élève au-dessus, et puis,
Ne retombent que de pauvres étrennes.

Ce n'est pas ce qu'elle désire !
Elle, que la folie n'a pas enserrée;
Il ne lui reste qu'à l'écrire,
Pourquoi ne vient-il pas la rassurer ?

Dans les pupilles de Camille,
Le génie caresse l'onde des éléments,
Sur lesquels son aura scintille,
Eternels sont ses illustres monuments.

Vous croyez l'avoir abandonnée,
Mais elle a sculpté sa seule existence,
Vous la conceviez irraisonnée,
Mais elle créa de si belles stances !

Au seuil d'une folie sans nom;
Indéfinissable comme l'ombre humaine,
N'oubliez jamais son prénom,
Camille, avait les doigts d'une reine.

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