Elle marchait dans ce couloir ténébreux,
Juste éclairé par une faible chandelle,
Au risque de tenter l'homme scabreux,
Fallait-il qu'elle soit sûre d'elle.

Pauvres anges étourdies par l'absinthe,
Sacrifiées sur l'autel des Orphéons,
Habitées par le rêve d'un Apollon,
Dans l'antichambre l'étreinte.

Elle était aussi belle qu'une Aphrodite,
Que l'on avait jetée sur la poussière,
Dans sa condition elle était maudite,
Injuste était l'aube et sa misère.

Des hommes masqués se ruaient vers elle,
Ainsi que des inquisiteurs satisfaits,
Des conventions qui brûlent l'aile,
D'un ange qui par là se défait.

Oiseaux, tigres, chevaux et panthères,
Toiles défraîchies et sans apprêt,
Des vieux perroquets en volière,
Et quelques vieux tapis rappés.

Elle se mirait dans ce miroir immense,
Et se questionnait sur son destin,
Ses désillusions étaient intenses,
Et bien maigre était le festin !

Ses grands yeux d'azur où se perdaient
Quelques hypocrites si coupables,
Renvoyaient l'enfance affable,
Et la douleur qui la mordait !

Quelqu'un se souvenait de son prénom,
Ailleurs, dans un pays de champs,
Une mère qui l'aimait d'autant,
Qu'elle était sa seule raison.

Là-bas à la ville l'avenir promettait
Un métier, une chance de réussite ;
Mais elle retint très très vite,
Que tout le monde y mentait !

Le prince n'y avait jamais élu demeure,
Pas plus que ses rêves de jeunesse,
Et avant qu'elle n'en meure,
Il restait une promesse.

Un amour idéal qui avait peut-être été
Comme une vague idyllique éperdue,
Echouée par ici en plein été,
Oui, elle s'y était perdue.

OR