Sous l'écorce du temps d'où la sève s'épanche
Et vide, peu à peu, le sablier des heures,
De printemps en hivers, de lundis en dimanches,
Tic-tac fait la pendule au requiem moqueur.

De l'aube que voici jusqu'à l'ultime étoile,
Chevauchant l'arc-en-ciel, le soleil s'étourdit ;
Pourtant, à chaque fois, le firmament se voile
Et sombre, tour à tour, dans l'abîme maudit,

Car le temps continue sa route vers demain,
Inexorablement, sans regarder derrière,
La coupe de nos jours en verse le levain
Jusqu'à ce que nos corps retournent en poussière ;

Et même si l'oiseau se hâte au crépuscule,
Et même si le vent se presse à l'horizon,
Dans le silence gris où l'hiver se bouscule,
Il ne restera plus que cendre des saisons.